Крохи мыслей
Не понятки в суетном мире
С трезвым умом
Что же люди?
Себя прокололи пропили?
Жив их разум лишь задним умом
Что же я?
Все лелея лопочу
О душе, но себя потеряв
Крохи мыслей
Из мусорки знаний
Достаю не хочу умирать
Это мысль
Концепция слова
… показать весь текст …

Оборвал тишину легкий звон флажолета,
Потянул из-под пальцев остывшее лето.
Сколько песен написано, сколько не спето?
Музыкант направляет поэта.

Применяем годами испытанный метод:
Если ноты и буквы сольются дуэтом,
Значит, будут дыханием нашим согреты
Три аккорда, четыре терцета.

Есть жимолость с куста,
роняя капли дождевые на сапоги,
и чувствовать себя
прибитой в поле мокрой пылью,
в которой бабочки-капустницы
роятся друг на друге,
толкаются и любятся, и жмутся,
сбивая с крылышек пыльцу узора,
меняя графику расчерченных полос,
чтобы вспорхнуть
немножечко другими,
коснувшись щек моих
и вьющихся волос.

Ни одно из глянцевых её отражений
не даст тебе полного немоты отзвука
ряженое в свете и в темноте

на поветрии и до позолоты
проволочные руки действенной модели
не смогут обнять. коснуться тела
только лишь — пиша — царапать
пыль русла желания

или низать

на бесконечных нитях воображения
ожерелья из горьких комьев в груди
… показать весь текст …

Люди так любят общаться, выражать своё
Или общественное мнение.
Согласие и несогласие, обоснованное или озаренное внезапным впечатлением.
Они несут мне его в оба уха одновременно,
дёргают, теребят за руку, привлекая внимание.
Им так важно быть услышанными, понятыми, нужными,
чтобы через минуту забыть
о чем был разговор и зачем они рвали меня на части,
лишая личного пространства и времени на размеренное дыхание.
А я просто люблю тишину.
Тишину и звучащую во мне музыку,
но…
Давайте поговорим о поэзии?
О прекрасной и такой разной
… показать весь текст …

Инквизитор чеканит шаг.
Сеть морщин от усталых век.
Неизменно часы спешат
В ведьмин век.

Бьется девочка-лепесток:
Рыжий сполох, колючий взгляд.
На все рейды один итог —
Виноват.

Разлетается мир, звеня,
Но огонь не сдержать в горсти.
Если любишь, сумей принять,
Отпусти!
… показать весь текст …

Долой обман. Ведь всё, что стоит слов,
не символ, а свобода ощущений,
летящих во все стороны, как щебень
из-под колёс больших грузовиков.

На окнах шторки робко теребя,
вливаются в маршрутку свет и воздух.
И лишнего лишённый странный остов,
вдыхая даль, найду внутри себя.

Он будто камень в русле горных вод,
ведь всё течёт, как краска по рифлёной
бумаге. Влажно-серый и зелёный —
так лаконично. Больше ничего
… показать весь текст …

За калиткой у забора
Бесприютно воет Мора.
Звонко лязгают зубища —
Поздний ужин Мора ищет.

Кто бы вышел ночью к Море,
Утолил бы её горе?

Мора ходит, завывает.
Что за музыка такая:
Ни припева, ни куплета?
Видно, плохо Море летом.

Мора очень любит зиму,
… показать весь текст …

И с минуса на плюс меняется погода — к дождю.
Растрепан за окном тоскливыми тонами этюд.

Симфонию ветров читаю как по нотам, с листа:
Срывается на визг, меняя для ночлега места.

И хочется бежать, но улицы ненастьем больны:
Холодное стекло заплакано с другой стороны.

Выходит, Пастернак про хмурую плаксивость не врал.
От ветра — капюшон, для муторных предчувствий — февраль.

Мне мало слов, чтобы сказать «люблю».
Мне мало букв, чтоб написать «спасибо».
Мне двадцать лет. И я прошу прощения
За каждый седой волос.
За все те ночи, что ты не спала.
Я поняла всё, мам, когда я стала мамой.
Ма-ма.
Всего четыре буквы, в которых целый мир.